Un bestiaire de saynètes, qui paissent ou s’affrontent, dans les champs bleutés de nos écrans.

Madame,

Edmond Albius a donné une couleur, une saveur à la vanille. La brièveté de sa vie n’a pas été de tout repos. En témoigne les soubresauts de sa biographie, toute emprunte d’injustices et de discriminations. On ne peut que déplorer, dans le récit de vie de ce jeune esclave spolié, la manifestation renouvelée, du racisme et de la discrimination. Et la place que l’Histoire lui octroie, provoque une indignation, que vous partagez probablement.

Cependant, Madame, je veux croire à une autre manière, de considérer le destin de cet adolescent inventif.

J’ai vécu aux Mascareignes. J’ai partagé la rareté du travail, la rudesse de la canne, et la précarité des cases. Mais, j’ai côtoyé aussi, sur cette île, le pacifisme des visages, l’épicé mélange des cultures, la volonté solidaire d’aborder ensemble les cyclones. Et je me dis qu’au travers l’histoire du jeune Albius, il y a peut-être les germes de ce fruit d’harmonie.

A l’époque du garçon, les friches occupent les hauts, et sur les rives de l’océan Indien, les vanilleraies ne sont encore que des possibles. Au matin, l’enfant, qui va travailler aux cultures, porte son regard au loin, sur les ravines encore vierges de l’emprise des planteurs. Il y voit la nature, dans sa beauté et sa violence originelles.

Votre expérience, comme la mienne aujourd’hui, nous a appris à ne pas penser la nature, comme fondée sur des principes égalitaires. Des espèces en dominent d’autres, qui peinent à exister. Certaines sont exposées aux vents les plus forts, à l’humidité constante, ou aux dards impitoyables du soleil. Quand d’autres, peuvent croître en paix et en sérénité, dans l’enceinte d’une caldera. Une main humaine peut parfois rétablir l’équilibre.

Ce jeune devait sentir son destin. Il devait comprendre, car il en avait l’âge, que la route de fatalité et de rancœur, tracée par ses parents soumis, n’était pas forcément la bonne piste pour se construire, et construire son futur. Voyez-vous, Madame, dans la tête de ce garçon, la pollinisation forçait ainsi, les amers antagonismes d’alors à s’unir, pour produire une gousse aux saveurs d’exception. De celles qui donnent la volonté farouche d’affronter son avenir, en se libérant des contraintes établies. Une fragrance d’espoir, pour la Réunion.

Bien à vous.

J’avais acheté une petite moto de loisir. Les beaux jours étaient prétextes à jouir d’une liberté motorisée facile. Ce samedi-là, j’entrepris de pétarader jusqu’au marché de la ville voisine.

Casque et petit sac à dos, je laissais la bécane en béquille et déambulais entre les étals fournis. Devant les bacs gelés d’un poissonnier, je fus pris d’une envie irrésistible d’araignée. Une dizaine de léthargiques crustacés de toute taille évoluait au ralenti sur un lit de goémon fané.

A 11 h 45, j’avais faim. Je décidais d’acheter la plus grosse. Un énorme mâle couvert de balanes dont les pinces gigantesques dans ma tête trempaient déjà dans une mayonnaise maison.

J’ai eu du mal à la glisser dans mon sac, qu’elle emplissait à elle seule. C’était le deuil d’autres denrées qui me tentaient. Finis primeurs, maraîchers, gingembre confit et charcutailles. Il me fallait réenfourcher, et partir manœuvrer mon faitout. Arrivé à mon engin, je dus repositionner le crustacé, afin que les pointes de sa carapace ne me meurtrissent pas les vertèbres, le temps de ma chevauchée de retour. Comme naturellement, je la positionnais dans mon sac de façon à ce que son ventre plat vienne se coller contre mon dos. Quelques coups d’accélérateur et nous voilà partis. Elle pour son cuisant destin et moi pour mon goûteux festin. Une dizaine de kilomètres nous séparaient des fourneaux. Petit trajet champêtre au travers ma visière plexi. Au bout d’un moment, au travers la toile du sac et le molleton de mon blouson, je senti plus fermement la présence de l’animal. Tout contre moi ses pattes s’étaient plus largement déployées. L’araignée semblait m’enserrer. L’idée m’effraya. Revenaient en conscience les images d’Alien. J’avais le monstre sous mes épaules. Ses pattes griffues suivaient la ligne de mes côtes.

Avec mon casque d’astronaute, cela me faisait flipper. Et si ses pinces transperçaient les toiles ? Le gros crabe m’obséda tout le temps du retour.

Arrivé à la maison, tout cela se dissipa bien vite. Un bouillon cardamome et herbes de Provence servi de bain à l’animal. Une fois cuit, ma foi, je dois dire que dévorer son cancer avec de la mayonnaise semble plus agréable que la chimio pour le faire disparaître. Que les choses pourraient être simples.

La nuit me captura trop vite, pour que je puisse poursuivre ma folle traversée. La providence est mesquine. Ce reposoir inattendu, paumé en pleine mer, convoyait aussi la mort. Et je devais me préparer à en être le seul spectateur.

J’avais déjà des centaines de lieues dans les pattes, pour ainsi dire. La nuit, la mer, en hiver, n’est pas hospitalière pour des êtres comme nous. Il ne faut pas croire. Les gens s’imaginent comme ça, que nous vivons de l’air du temps, de vols et de rapines. La liberté quoi. Mais ce n’est pas le cas, je vous le jure. Même si nous pouvons aller où bon nous semble, dès lors que le vent nous y porte. J’aime cette vie. Je n’ai pas connu mes parents très longtemps. Enfant, les adultes nous aident à s’en épuiser. Mais sitôt adolescents, nous devons nous débrouiller seuls ; volant de nos propres ailes, dès que nous quittons le nid familial. Ce n’est pas facile au début de trouver sa pitance. Si la mer est généreuse, ses flots drainent le danger. 

Cette journée-là constituait une étape de plus vers le sud. Un voyage que nous avions commencé à plusieurs, au départ de Cap Race. Le Canada, c’est bien, mais quand le froid devient insupportable, il nous faut partir. Certains restent. Je ne sais pas trop pourquoi. La vieillesse ou la lâcheté. C’est facile pour eux de trouver à manger, dès lors qu’ils acceptent les détritus des villageois, qui les traitent comme des mendiants. J’ai un peu d’orgueil quand même. Bouffer les ordures n’est pas l’idée que je me fais de la vie. Tant que j’en ai la force, je préfère aller où je peux vivre digne dans une nature préservée. Alors, quand la neige devient plus drue et le froid pénétrant, je pars.

Au bout de quelques jours, je me suis retrouvé seul. J’ignore où sont passé mes compagnons d’infortune. Péris en mer ou en demi-tour ? Je ne le saurai qu’en revenant au printemps.

Une force sourde en moi. Je ne suis qu’un canyon tari. Mais, sous son lit asséché, le flux d’une rivière coule, souterraine, en d’invisibles remous. L’eau percute les parois de calcaires, puis rebondit en bracelets de gouttelettes éthérées.

Dans ce ciel miroir, les draps sont des nuages, les édredons des montagnes, et mes doigts des crayons de couleurs. Mes sourcils de jais se froncent, comme les ailes d’un corbeau, prêt à s’égarer. Le voyage sera couleurs ou ne sera pas.

Vert, blanc, rouge, chacune de ces couleurs me susurre à l’oreille. Elles me parlent de moi. Elles me racontent là-bas. Elles égrainent des mots crevés, comme des crânes de carnaval.

Le bois du chevalet bancal, est la jambe qui me manque. La maladie tissera la toile, en nouant les fils de douleurs.

Blanco est ivoire.

Le blanc me corsète d’un plâtre qui se bariole. Pas de pureté dans cette entrave immaculée ; l’espoir étouffé perce enfin, par des purulences de couleurs. Mes mains peignent à l’envers. Ce sont des étrangères, qui viennent dessiner des graffitis de rue, sur ma poitrine et mon ventre pétrifié. Ils racontent des aventures tordues et sanguinolentes, pour les visiteurs d’une galerie impudique. Il y a du rouge dans ce blanc.

Rojo est rouille.

Le rouge, me met en communion avec la joie, que la révolution interna au goulag. Le rire reste prisonnier du sol gelé des espoirs sibériens. Pas de place aux sourires sur ma bouche amoureuse. Elle ne s’ouvrira que plus tard, pour hurler le cri muet des ouvrières et des paysannes, muselées par les dictatures. Alors des fleurs pourront éclore, dans les prairies de mes cheveux, ondulants comme les rues pavées de Tenochtitlan. Le carmin recouvre la carcasse d’un autocar aux os brisés. La souffrance est unique, mais elle s’offre en partage à mes ancêtres, mon peuple, mes parents. Trop souvent à moi-même, alitée et passive, dans ces draps laiteux. Il y a du blanc dans ce rouge.

Verde est agave.

Le vert me nourrit de sa chair de pastèque, béante du rose de mes muqueuses aphones. La jungle, parfois, recèle les secrets de civilisations englouties. Il faut en écarter les palmes, pour les percevoir, subreptices. C’est un bijou de jade oublié ; la boucle d’une oreille indienne, qui peine à entendre le tumulte des conquérants. J’aime à me figurer et me défigurer. La peinture coule dans mes veines de femme tronc. Il y a du rouge dans ce vert.

Alors, mes paupières tombent comme le rideau de fer d’une boutique d’art. Le spectacle infrarouge, commence. Je suis assise sur le fauteuil en fer d’un cinéma d’hôpital. Et dans l’obscurité, un faisceau de lumière vient irriguer la scène. Le film trop court de mon bonheur agite sa pellicule, telle la peau d’un serpent en mue. Un aigle l’aidera bientôt à renaître. Et de ces lambeaux de vie arrachée, jaillira « une être » à l’apparence d’icône.

Non à la biodiversité

Je sais qu’en termes de biodiversité, la protection de toutes les espèces reste primordiale. Cependant, si cela se conçoit aisément pour des variétés d’animaux menacés, je reste dubitative pour le réveille-matin.

Depuis son apparition en 1847, il n’a cessé de proliférer et de se répandre sur l’ensemble du globe, mettant maintenant en danger des espèces endémiques. La sieste par exemple, qui existait depuis les Romains disparaît dans les pays latins. Elle réapparaît sporadiquement en été, mais sa présence reste limitée.

Que dire de la grasse matinée qui régnait au sommet de l’évolution depuis que le jour existe ? Elle est cantonnée à survivre dans des espaces protégés. Vous pouvez en apercevoir parfois dans le fameux parc des dimanches et celui très renommé du Jour férié.

Le réveille-matin s’est propagé à la vitesse du développement du travail. Il a été introduit par accident sur l’île corse lors du déchargement d’un bateau qui ramenait une cargaison d’horlogeries suisses. Puis s’est répandu au gré des échanges internationaux.

Les objets connectés coréens ont été récemment un fort vecteur de son expansion. Le réchauffement climatique a bouleversé les équilibres. Les réveille-matin rodent maintenant dans la chambre des e-nuits jusqu’au chevet de leurs nuits polaires.

Le constat s’impose : le cri du réveille-matin peu aujourd’hui s’entendre dans n’importe quel endroit, à n’importe quel moment. Il est temps d’agir pour réguler cette espèce.  Comment faire alors ?

Cela pourrait paraître simple vu la banalité de sa présence. Cependant, cela demande un peu de technique. En voici les principales données. Vous trouverez des développements plus poussés sur le web. Mais avec ces quelques conseils de base, vous aussi vous pouvez agir pour supprimer ce trop-plein de réveille-matin.

Première recommandation : comment le dénicher ?

Le réveille-matin est plutôt un animal discret. Il est le semi-diurne et apparaît au petit matin. C’est entre 6 et 8 heures du matin que l’on a le plus de chance de le repérer. Comme les acariens, il préfère les espaces à sommier. Vous le trouverez principalement dans les chambres à coucher. Plus rarement dans les salles de bains. Attention à ne pas le confondre avec le minuteur -plus petit- que l’on trouve dans les cuisines le plus souvent à se prélasser près des surfaces chaudes (fours, plaques de cuisson…). Cette espèce est classée interdite de chasse. Vous risqueriez un retrait de permis de cuisson.

Deuxième recommandation : comment le capturer ?

Une fois repéré, sur une table de nuit par exemple, où il se tient à l’affût, il ne vous reste plus qu’à attendre qu’il se mette à crier. Son cri est insupportable et peut prendre différentes formes : sonneries, musiques, harpes celtiques, lueur du jour zen, progressives, répétitives… À vous de vous renseigner. Il existe des appeaux sur Amazone. Tendez l’oreille.

Troisième recommandation : comment le supprimer proprement ?

Au moment où il crie, approchez-vous discrètement pour ne réveiller personne aux alentours, puis frapper fort sur le réveille-matin. S’il s’est arrêté de crier, soyez patient. Il y a de grandes chances pour qu’il se remette à crier dans quelques minutes. Donc, un coup sec du poing ou de tout autre objet contondant. Il ne faut pas avoir peur d’y aller franchement. Il faut faire vite et d’un seul coup. C’est mieux pour l’animal qui a droit quand même à un peu d’égard et de respect.

Dernière recommandation : que faire après l’avoir détruit ?

Sa peau ou sa chair ne sont pas très recherchées. Sa biodégradabilité est faible. Donc peu d’intérêt en somme. Sauf chez les brocanteurs qui en proposent des vieux modèles en fonctionnement ou pas. Le mieux est de balancer ce qui reste dans le container prévu pour cela. Vous ferez ainsi un bon geste pour la planète.

Voilà. Vous êtes maintenant aux manettes. Alors bonne chasse. Et n’hésitez pas à témoigner de vos premières réalisations.

Et souvenez-vous qu’un réveille-matin de moins, c’est quelques heures de sommeil en plus. Et cela n’a pas de prix. Quoi de moins polluant qu’un dormeur ?

Tricheuses apparences

Le tricheur à l’as de carreau
Georges de La Tour, vers 1636-1639
Huile sur toile, 106 x 146 cm
Paris, Louvre Image publiée par Becker Marie-Jeanne

Je sais. Comme ça, on dirait que je triche. Mais ce n’est pas du tout ce que vous croyez. Je suis le vicomte d’Angres. Si j’ai accepté de venir jouer, c’est parce que j’ai besoin de lui emprunter un bon pécule, pour une affaire du plus grand intérêt. J’ai enfilé mon plus beau pourpoint, mais il me gratte. Le principal est de faire bonne figure ; d’autant que la duchesse n’est pas très avenante cet après-midi. Je ne sais pas ce qu’elle a ? Elle se doute certainement.

Qu’est-ce qu’elle vient me soûler ? J’ai déjà assez bu de ce vin de Loire. Ce n’est pas parce que l’on est bien née que l’on doit abuser des délices de la vie sans arrêt. Et puis elle ne me semble pas très concentrée dans son service. Je ne sais pas ce qu’elle regarde comme ça. Si ça continue, elle va me tâcher mon brocard de Damas. En même temps, la couleur ne me plaît plus. J’en changerais, sitôt cette ennuyeuse partie terminée. Je suis Duchesse ou pas ?

Personne n’a l’air vraiment concentré aujourd’hui. Il n’y en a pas un qui est vraiment dans le jeu ; tous à regarder ailleurs. C’est peut-être le moment de ruser. J’ai la main, et il lui reste encore pas mal d’écus, qui feraient bien mon affaire. Si je pouvais enfin partir ; m’éloigner de ce château froid et venté. Être condamné à rester au service du Duc, n’a vraiment pas été un cadeau. Maudite soit ma famille. Je suis jeune ; je peux refaire ma vie, quoi ? Je voudrais être un chevalier valeureux, lancé à l’assaut d’un palais d’orient.

Il y en a qui ont la vie facile. Passer des journées entières à jouer ; on dirait qu’ils n’ont que ça à faire. Ah, j’aimerais bien les voir à ma place. Tout ce qui me reste à faire aujourd’hui. Entre le souper, la toilette de Madame, et le coucher des enfants, j’ai de quoi m’occuper jusqu’à pas d’heure. C’est comme ça tous les jours. Et c’est sans compter sur les frasques du Duc. Ah, celui-là toujours prêt pour la gaudriole. Madame le sait bien, mais elle ne dit rien. Elle picole pour ne pas y penser. On se demande bien à quoi elle pense tout de suite. Aller, un petit verre et ça ira mieux Madame.

C’est vrai que j’ai des cartes coincées dans ma ceinture. Et alors ? Si ça me plaît à moi, de cacher mon jeu. L’autre, avec ses rubans, faut s’en méfier. Vous avez-vu tout ce qu’il a raflé ?          Et en plus, c’est à lui de jouer maintenant. Non, je ne veux pas qu’il voie mes cartes.  D’autant qu’il est peut-être de mèche avec la servante. C’est bizarre qu’elle porte un turban aujourd’hui.

« Écoutez, Marie. Si vous alliez ouvrir la fenêtre. Regardez comment le Vicomte transpire à pleines gouttes. » D’où elle sort cette plume ? Elle n’a pas les moyens de s’acheter de tels atours chez mon plumassier. Ce doit être un cadeau du Duc. Ah mon cher et vil mari. Toujours prêt à mille largesses, s’il peut fricoter. Mais vous savez, cela ne m’émeut plus depuis longtemps. Il est bel homme le Vicomte d’Angres. Pourquoi croyez-vous que je l’aie convié ? J’espère le faire gagner. Je voudrais tant qu’il s’attarde après la partie. Mais c’est dur de perdre avec discrétion. Il y a ce fourbe de puceau enrubanné qui n’en rate pas une. Il serait capable de tout raconter au Duc, histoire d’attirer ses bonnes grâces.

Si elle me demande de m’éloigner, c’est qu’elle a quelque chose en tête. Je connais bien toutes ses minauderies. J’avais 8 ans quand je suis rentrée à son service. À l’époque, on jouait aux cartes ensemble. Mais nous étions des fillettes insouciantes. Tout ça a bien changé maintenant. Elle trichait déjà. Elle n’aime pas perdre. Mais je ne pouvais rien dire, vous comprenez. Alors sa ruse de la fenêtre, c’est qu’elle prépare un mauvais coup. J’en donnerais ma main à couper. Dès que j’aurais le dos tourné, je m’enfilerais bien ce verre. Il n’est pas mauvais ce vin de Loire.

Oui, un beau chevalier sur son cheval carapaçonné d’or et d’argent. Oh, je sais que c’est un rêve. Il faudrait pour cela que j’apprenne à me battre. Personne ne m’a appris. Le maître d’armes du Duc me prend pour un freluquet. Mes vraies armes ce sont les cartes. Oui, je triche, mais ça ne se voit pas. Mais je ne suis pas le seul, on dirait, aujourd’hui. Je me demande si la Duchesse ne fait pas exprès de passer la main. Elle joue mieux d’ordinaire. Et le Vicomte, ne parait pas très clair dans ses intentions non plus. Qu’est-ce qu’il a à se gratter tout le temps le dos ?

Bon, elle se termine cette partie de nantis. Tous des tricheurs, de toutes les façons. Et puis moi, j’ai encore le souper, la toilette de Madame et le coucher des enfants. Si je ne me retenais pas, je sauterais par cette fenêtre. Mais je ne le ferais pas. Il faut bien aussi tricher un peu avec la vie.

Sharkutrie

ARTISHOK a rencontré à la Réunion Gaétan De LUZ pour évoquer avec lui un aspect culturel d’actualité.

– Rédaction Artishok : on dit que la langue française est plus précise que l’anglais.
– GDL: pourquoi pas ! Je ne suis pas vraiment nationaliste à tout crin. J’aime mon pays et je lui reconnais une qualité de vie largement supérieure à d’autres parties du monde. Cependant, il y a quelques exemples où l’anglais est plus expressif. Je dirais plus pragmatique.
– RA : ah oui ? Et à quoi pensez-vous ?
– GDL: prenez le mot « learning » … Non pas ca. Ce n’est pas le bon exemple (silence). Tenez ! « Requin ». Oui, c’est ça. Prenez le mot « requin ». Dans la langue de… Pas de Molière, car je doute qu’il ait croisé des squales à Versailles… Je disais, en français le mot « requin » désigne un poisson, mais avec tout le rationalisme des zoologistes. Une racine latine ancrée dans la généalogie des espèces animales. C’est scientifique. Point. « Requin », c’est posé ; froid comme le poisson. Pensez, on va même au grec avec le classement de sa catégorie dans les élasmobranches. On imagine des tyroliennes dans les arbres…(sourire). Ça frise quand même le ridicule.
– RA : ah bon, pourquoi ?
– GDL: requin bouledogue, taureau, marteau tout droit sorti d’une boîte à outils. Quand c’est un grand spécimen, alors on le dit « baleine ». C’est simple au fond. Si un requin ressemblait à un GSM, on l’appellerait le requin-smartphone. Carrément simpliste. (GDL boit un grand verre d’eau puis reprend.) Alors que l’anglais ; l’anglais des films. « SHARK ! ». Ça claque comme des mâchoires qui s’entrechoquent sur une proie. Et quand on prononce à la française, c’est pire : « CHARK ». On sent même le déchirement des chaires et tendons. L’os qui se brise comme un boudoir. Et puis pourquoi vous me parlez de ça ?
– RA : c’est vrai, ma foi. Il fait particulièrement beau. Regardez la mer comme elle est calme.
– GDL: ah oui… La mer… Les vagues… Les surfeurs… Bah, je préfère encore parler de linguistique comparée avec vous. Que puis-je faire d’autre avec mes jambes moignons ?

Premier chapitre

Un ancien combattant unijambiste avance dans la nuit. Arrivé à hauteur d’un bar, il s’engouffre dans la salle emplie de chaleur et de lumière. Puis s’adresse au patron. Un café s’il vous plaît. C’est l’hiver et par la devanture, il regarde les passants se hâter comme poussés par les bourrasques glacées. Un kirsch s’il vous plaît. L’homme boit d’un trait. Il ne se passe rien d’intéressant dans sa vie. Lui-même n’est guère intéressant. Et mon histoire non plus. Alors un bon conseil : allez lire ailleurs.

Second chapitre.

Pour ceux qui sont restés, un grand merci d’abord. Mais la suite saura-t-elle vous retenir ? Au lever du jour, la rue s’anime. L’homme paie et sort du troquet en rajustant son écharpe insipide. Son pied est douloureux. L’infection vient d’un manque d’hygiène, mais comment se laver dignement quand on vit dans un boui-boui sans commodités. Il se dirige vers la Grand-place. Il tente un bonjour à une commerçante qui installe son stand. Elle ne lui répond pas. Elle ne l’a pas entendu. Peut-être même n’a-t-il rien prononcé. Juste pensé son bonjour. Comme ici rien écrit, mais juste pensé une suite à cette suite qui va s’arrêter là brutalement. Désolé chers lecteurs. Il vous faut vraiment quitter cette lecture.

Troisième chapitre

Je devrais intituler le précèdent « deuxième chapitre « , car je ne sais pas ce qui m’a pris. Une suite sourde comme de l’eau qui remonterait par capillarité au travers les circuits de mon smartphone. Pardon d’avance. Ça va être assez mauvais, je pense. L’effluve suave d’un fournil l’agresse soudain. Cela réveille en lui une irréfragable envie de viennoiserie. C’est NOEL merde se dit-il. J’y ai droit moi aussi. Les boniches des beaux quartiers sortent de la boulange les bras chargés de pain et de douceurs. Il entre. Une petite serveuse pâle comme de la farine lui demande ce qu’il veut. Croissant ? Pain au chocolat ? Flan ? Éclair ? Croûte à thé ? Tête de personne de couleur vivant anciennement en Afrique équatoriale française ? Briochette ? Un morceau de nougat. Mais attention du vrai. Il paie, salue, déguste et se retrouve à nouveau seul dans la froideur du matin. Je savais qu’on pouvait parler pour ne rien dire. Je sais maintenant qu’on peut écrire aussi pour ne rien raconter. Je vous avais prévenu. Si vous êtes encore là, c’est qu’entre nous, vous êtes un peu maso tout de même.

Je vais être sympa et tenter quelque chose pour revigorer ce récit creux et vous récompenser de votre assiduité.

Quatrième chapitre

Il entreprend de traverser la place ou le marché bat son plein. Le cadeau de dernière minute est un moteur puissant pour sortir par un temps pareil. Atteindre l’église est son but. La flèche est sa boussole qui le guide par-dessus les tentures illuminées. À hauteur du poissonnier, il se déconcentre comme happé par une pile de tourteaux englués dans leur asphyxie. Il pense à la mer, au grand large, aux nouveaux horizons. Mais de la glace s’est répandue des barques de polystyrène. Et sans y rien comprendre, le monde se dérobe sous sa semelle. Il hurle de douleur, glisse et se rétame. Son pied a morflé. Son cul osseux aussi ainsi assis. À terre, il tente de se relever. La foule en rigole encore, sans songer tout de suite à l’aider. Redouble. S’esclaffe en le voyant retomber à deux reprises. Puis il se sent tracté vers le haut. Quelqu’un l’a pris sous les bras. Il se relève. Se retourne et…. Et c’est avec ce suspens haletant que se termine ce chapitre plein d’humour, de poésie et de compassion. Je ne sais pas ce que vous en pensez, mais moi, j’ai particulièrement aimé le passage avec les crabes.

Cinquième chapitre

Tout ça m’a donné envie d’écrire la suite. Ou une suite, car à ce stade, je ne sais quelle ineptie va sortir de mon index. Oui, je tapote le clavier de l’index. Ça vous dérange ? Et puis j’en ai marre de dire vous. Tu dois être le seul ou la seule à en être arrivé là de cette histoire. J’avoue me sentir un peu coupable de t’avoir volé ces trois minutes de lecture. Tu aurais pu faire d’autres choses bien plus intéressantes. Te brosser les dents par exemple, écouter un sketch sur Rire et chanson ou encore te cuire un œuf coque. Alors comme on est un peu intimes maintenant, je vais l’écrire pour toi ce chapitre. En fait, il est déjà écrit. Tu en étais un peu le personnage central d’ailleurs. Alors passons au suivant.

Sixième chapitre

Dis-moi tes goûts et j’adapterais ma pleine puissance créatrice. Évidemment, on ne peut pas vraiment communiquer. C’est un peu à sens unique. Tu aimes la politique ? L’amour ? Le sexe ? L’art ? La poésie ? La brocante ? Les fêtes de famille ? Je vais tenter le sexe. Ça rassemble en général les plus tordus. Et faut être un peu pervers pour avoir lu ce texte jusqu’ici. C’est une femme qui vient de l’aider à se relever. Elle l’emmène chez elle à deux pas (trois avec le sien puisqu’ il est unijambiste.). Le déshabille pour lui faire prendre un bain chaud. Le rejoint à poil dans la baignoire et pratiquent des tas de choses glauques avec leurs seins, bite, cul et trou de balle. Arrêtons là. Il faut reconnaître qu’ils ne sont pas doués pour la chose et moi non plus pour les écrire. Tentons la poésie et ouvrons un ultime chapitre. Mon train arrive à Saint Lazare dans un quart d’heure.

Septième chapitre

J’aime bien le chiffre sept. Ça m’évoque plein de choses, mais rien de spécial. Moi aussi dit l’unijambiste. Quoi ? Qui est-ce qui vous a permis de venir dans ces lignes ? Mais puisque vous êtes là allez-y.

Bien. Depuis que je suis tombé ce jour-là, ma vie a changé. J’étais seul et un peu désespéré. Mais aujourd’hui je suis bien installé dans cette histoire. C’est ma nouvelle maison pour ainsi dire. Je mange du nougat et du tourteau mayonnaise très souvent. La serveuse qui m’a aidé à me relever est devenue mon amante et puis surtout, vous êtes là tous les deux. Alors bien sûr pendant que toi l’auteur, tu écris ces mots, tu es encore avec nous. Mais dès le point final, nous ne serons plus que toi et moi ; toi qui lis. Et ta présence me fait vivre et revivre à chaque fois.

Alors puisque nous sommes entre nous. Je te souhaite un très bon NOEL si nous sommes en décembre, sinon une excellente journée. N’hésite pas à revenir me lire de temps en temps. On ne sait jamais l’histoire se poursuivra peut-être. Allez bisou.

Épilogue

C’est moi l’auteur. Je n’ai rien à dire, mais je n’allais pas laisser ce personnage tirer la couverture à lui. J’y ai quand même passé une bonne heure à écrire ça et corriger les fautes. On a sa fierté tout de même. Alors merci lecteur de m’avoir accompagné dans les arcanes de la création littéraire. Je te conseille la prochaine nouvelle. Tu verras, elle est d’une autre tenue.

Signé : l’Auteur unijambiste.

Dialogue avec un cerf

Une chasse en forêt, un cerf imposant, une rencontre impossible. Chasser, survivre, ou écouter ?

Piotr dormait pesamment. Il faut dire que la première journée de cette partie de chasse avait été lourde de traque et de Naskoika. Ses seuls reniflements suffisaient à donner vie à ce chalet isolé ; abri sylvestre bricolé par la détermination conjuguée des villageois un jour de désœuvrement.

La troupe était repartie sans lui. L’abandonnant baignant dans ses effluves et ses rêves de sublimes carnages. Déjà au loin claquaient les fusils. Les laikas gueulaient. À côté de la baraque, au milieu de son champ d’aube, un cheval bandait sans raisons. Un pigeon s’ébrouait sur le faîtage fumant. À l’orée de la clairière, les feuillus goûtaient de la rosée frimas.

Les taillis soudain frétillent. Deux branches étranges se détachent de leur tronc et avancent dans les airs en fendant les feuillages. Ce sont les bois d’un grand cerf qui pénètre la prairie à découvert.

L’animal est puissant. Il progresse avec certitude, droit, sans crainte. Se dirige vers la porte de planches suintants de résine. La pousse d’un coup sec du genou. Pénètre sur le plancher. S’engage à l’aise, remplissant toute la pièce de sa corpulence. Les sabots projetés sur le sol à chaque enjambée n’ont pas même réanimé l’homme assoupi.

Le souffle battant des flancs de l’animal embue le fenestron crasseux. Le six-corps s’est approché de Piotr. Il hume sa trogne vinasse de son museau humide. L’haleine pulsée par les naseaux achève de réveiller le bougre. Effrayé par cette vision sauvage, le trouillard se réfugie d’un bond sous les rondins du lit.

Le ravalant recule d’un pas, lui laissant un espace de pleutre curiosité, lorsqu’au bout de longues minutes d’immobilité absolue, Piotr passe la tête de sous l’amas du couchage tombé dans sa retraite misérable. Le brocart ne bouge pas. Et l’homme se dresse enfin face à lui, après s’être assuré d’un regard affolé que son arme est à portée de sa main. Tout bascule alors.

« Pourquoi ? » Lance l’animal dans un phrasé humain. Piotr n’a pas appris à répondre au gibier. Il bredouille quelques borborygmes, qui mêlent sa stupeur à sa peur. Mais son Vostok chargé n’est pas loin.

Il se reprend. « Pourquoi quoi ? Ne me fais pas de mal. »

« Pourquoi cherches-tu à me tuer ? Pourquoi lancer tes chiens sur les miens ? »

« Je… Je… Je n’en sais foutre rien ! Je ne te veux aucun mal. Et en plus, je vise très mal ! »

« As-tu si faim, pour nous saigner ainsi ? »

« Non, non, ce n’est pas ça. »

« Convoites-tu si fort mes andouillers, pour t’enorgueillir de nouveaux trophées ? »

« Non, non. Pas plus. Écoute-moi… »

« As-tu si froid pour nous dépecer ainsi ? »

« Non. Regarde : c’est du cuir de vache. Sens ! »

« Alors c’est pire. Dit le cerf menaçant. C’est le plaisir de supprimer la vie. Tu te sens fort à dominer notre nature. Les humains, sont-ils tous ainsi ? »

« Je ne suis pas comme ça. Croîs moi. J’aime mes chiens et mes brebis. Je les traite bien. »

« Alors pourquoi es-tu ici ? »

« C’est comme ça ici. Nous ne sommes pas riches et travaillons dur. Les impôts sont lourds et nos maîtres puissants. La chasse est le seul moment où nous nous sentons heureux et libres. »

« Ta liberté est celle de nous anéantir. Moi aussi, je veux vivre libre. Libre de frotter mes cornes sur un vieux tronc, d’en savourer le frais lichen. Libre de monter mes femelles et de mener ma harde où bon nous semble dans ces massifs qui regorgent de prairies nourricières. Mais pour être libre, il faut être vivant. Mieux encore : insouciant. Ne plus craindre les crocs dans les chairs. Ne plus redouter, qu’essoufflé d’une traque injuste, acculé, épuisé, se trouver à la merci de vos cartouches et de vos meutes. »

Piotr ne disait plus rien. Il s’étonna alors que ce mâle si menaçant se mettre à chevroter et à dire presque sanglotant.

« Laisse-nous vivre. Laisse-moi vivre ».

À moins d’un mètre de lui, plantant ses yeux dans son regard, Piotr, ému, se mit aussi à ânonner. « Je…Je ne sais pas quoi te dire, le cerf. Je n’imaginais pas ça comme ça. Je suis désolé. Pardonne-moi le cerf. »

L’animal renâcla profondément puis reprit sa superbe, se retourna et sortit sans mot dire. Piotr ne distinguait plus que le cimier clair s’éloignant où s’agitait frénétiquement la queue du cervidé.

Mais déjà, dans la lumière du zénith les autres rentraient boire et manger. Piotr sortit de sa torpeur les yeux et le cœur troubles. Qu’allait-il leur dire ? Pourrait-il leur raconter ? Cela pouvait-il se raconter. Le croiraient ils ? Mille questions le bousculaient encore plus que son aventure. Il passerait pour un dément, un alcoolique délirant. Ferait-il encore partie de la bande si… ? Non, il ne prendrait pas le risque de leur dire. Et puis il y avait ce cerf. Ce qu’il lui avait confié. Que faire ?

Son tiraillement est tendrement interrompu. Sa chienne favorite arrive à ses pieds maintenant. Il aperçoit en premier le grand Vassili qui agite ses bras en venant à sa rencontre. Piotr ne comprend pas ce qu’il veut lui dire, mais lui sourit béatement. Il cherche son mouchoir dans son treillis. Le sort de sa poche et se mouche de ses deux mains, après avoir callé entre ses jambes, son fusil encore fumant.